{"id":780,"date":"2015-08-11T00:05:42","date_gmt":"2015-08-10T23:05:42","guid":{"rendered":"http:\/\/www.messieurs-utopiques.com\/?page_id=780"},"modified":"2015-08-11T00:05:42","modified_gmt":"2015-08-10T23:05:42","slug":"passer-une-frontiere","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.juli-as.fr\/index.php\/passer-une-frontiere\/","title":{"rendered":"Passer une fronti\u00e8re"},"content":{"rendered":"

in english here ——> \"\"<\/a><\/p>\n

N\u00e9e en 1986, j’ai grandi dans l’espace Schengen. J’ai le souvenir d’avoir toujours connu la fronti\u00e8re avec l’Allemagne, \u00e0 50 m\u00e8tres de mon jardin, ouverte et travers\u00e9e \u00e0 pieds par mes quelques amis pour acheter des clopes aux distributeurs automatiques dans les rues de Volklingen.<\/p>\n

J’ai la chance d’\u00eatre n\u00e9e en France et de pouvoir depuis toujours \u00e9voluer au sein de l’union europ\u00e9enne en toute libert\u00e9. Les quelques fronti\u00e8res qui m’aient r\u00e9sist\u00e9 ont \u00e9t\u00e9 les \u00c9tats-Unis, le Japon et les \u00c9mirats Arabes Unis, o\u00f9 apr\u00e8s un rapide coup d\u2019\u0153il sur mon passeport, l’agent douanier me saluait d’un sourire entendu, me souhaitant la bienvenue sur son territoire. Je me souviens m\u00eame de cette fois, \u00e0 la douane de l’a\u00e9roport de Madrid o\u00f9 le douanier m’indique ma housse de guitare me demandant de lui jouer un morceau, et moi de m’entendre lui r\u00e9pliquer “it’s not a guitar, it’s a weapon”. Un sourire s’affiche sur son visage, comme toujours, il rit de bon c\u0153ur et me laisse passer. J’ai toujours ressentit les fronti\u00e8res comme une formalit\u00e9, appartenant \u00e0 des temps anciens auxquels nous avions \u00e9chapp\u00e9 apr\u00e8s deux terribles guerres pour la paix.<\/p>\n

J’ai vu les lignes de files d’attentes dans les a\u00e9roports de ceux qui n’\u00e9taient ni “USA\/Canada”, ni “EU”, longues de visages angoiss\u00e9s et fatigu\u00e9s, des quatre coins du monde. Je me suis toujours dit que j’avais bien de la chance. Il m’a toujours \u00e9t\u00e9 difficile, voire impossible d’appr\u00e9hender la limite physique et l’impact psychologique du passage d’une fronti\u00e8re.<\/p>\n

La Russie m’avait d\u00e9j\u00e0 donn\u00e9 du fil \u00e0 retordre pour acqu\u00e9rir le visa, pr\u00e9cieux s\u00e9same \u00e0 \u00e9changer contre une entr\u00e9e dans le territoire. Aujourd’hui, apr\u00e8s deux mois \u00e0 avoir rencontr\u00e9 les pays ex-sovi\u00e9tiques enfin lib\u00e9r\u00e9s en 1991, je traversais enfin la fronti\u00e8re du voisin envahisseur. Et traverser cette fronti\u00e8re est une toute autre aventure que de traverser des lignes imaginaires entre deux panneaux de limitation de vitesse et un “welcome” bien senti sur fond bleu \u00e0 \u00e9toiles jaunes.<\/p>\n

J’ai mon visa bien correctement viss\u00e9 dans mon passeport, je suis pr\u00eate, mais j’ai la peur au ventre. Je ne sais ni si ce nouveau pays voudra de moi, ni pourquoi le gardien est si rude de chaque c\u00f4t\u00e9 des pointill\u00e9s. Je garde pour seule r\u00e9f\u00e9rence historique ce dessin d’Uderzo avec des gardes fronti\u00e8res romains, debout de part et d’autre du trait, lance en avant, pr\u00eats \u00e0 affronter quiconque tenterait de franchir la limite qui s\u00e9pare deux pays, deux cultures, parfois deux univers. On m’en a tant dit sur ce voisin si proche et si diff\u00e9rent \u00e0 la fois, mais en m\u00eame temps jamais assez. Toujours gard\u00e9 \u00e0 demi-mots entre ceux qui savent et ceux qui racontent, sans n’avoir jamais travers\u00e9.<\/p>\n

Et je vais traverser cette fronti\u00e8re \u00e0 laquelle mon anglais ne sert \u00e0 rien, mon alphabet ne sert \u00e0 rien. Tout ce qui jusqu’\u00e0 pr\u00e9sent avait su \u00e9clairer ma route par son caract\u00e8re presqu’universel \u00e9tait \u00e0 laisser derri\u00e8re. Comme un nouveau n\u00e9, je passe, presque \u00e0 nu, laissant mon passeport dans les mains d’un inconnu qui disparait avec, un temps long. Je me retrouve \u00e0 attendre, faible, \u00e0 compter sur un bout de carton, vital \u00e0 ma survie finalement. Et puis un sourcil suspicieux se l\u00e8ve, un coup de tampon, un regard noir. “spassiba…” je murmure. Me voil\u00e0 en Russie.<\/p>\n